Мы периодически будем выпускать поэтические страницы этого замечательного ветерана , который служил 28 лет верой и правдой своему Отечеству, а сегодня пишет стихи о своём трудном пути по дорогам Отечества и не только…
Анатолий Иванович Федоришин Родился в Украине. Окончил Военное училище радиоэлектроники, Военную академию связи.
28 лет прослужил в Военно-Воздушных силах, после увольнения в запас работал в РУП «Белтелеком». Член Гродненского городского клуба поэтов. Печатается в периодических изданиях. «Жизни трепетная нить» — первая книга поэта. Лауреат республиканского фестиваля любительского художественного творчества работников связи “Не стареют душой ветераны” в 2012 и 2014 годах.
Активный участник Гродненского городского литературного объединения «Надежда». Часто выступает в школах и средних учебных заведениях, воинских частях. Творческое пристрастие поэта — лирические стихи. …
На распросы о своих увлечениях помимо поэзии Анатолий Иванович отвечает так: “Люблю выращивать помидоры. Мои розы не вянут месяц в вазе.” Ветеран вооружѐнных сил, участник боевых действий в Афганистане, гродненский поэт Анатолий Федоришин — человек незаурядного человеческого обаяния, обладает потрясающим чувством юмора.
Но по мнению коллег, его главное достоинство — скромность. Ещѐ больше о хозяине данной личной странички, о его жизни и творческом пути можно узнать из статьи члена СПБ Петра Семинского, которая стала предисловием к первой книге Анатолия Федоришина «Жизни тр Не стоит искать в данном сборнике многозначительных метафор и таинственных аллегорий. Отнюдь не для конкуренции с Блоком и Пастернаком писались эти строки. Это своеобразная исповедь офицерской души, листающей альбом воспоминаний собственной судьбы…
Его жизнь началась в июле 1941 года неподалеку от западных границ СССР под грохотом разрывающихся мин и под свистом пуль. В неприметной украинской деревне Хрустовая хрустел, но не ломался “хребет” отступавшей Красной Армии, рядам которой требовалось пополнение. Может быть, эту мольбу услышала чистая душа младенца? И, спустя годы. Стал он защитником своей страны. Будучи кадровым офицером Советской Армии, Анатолий Иванович Федоришин исколесил бескрайние просторы своего Отечества, служил за его пределами. Не раз бывал в шаге от гибели. Он обеспечивал связью Байконур. Прошел смертельными дорогами Афганистана…
Но мало кто, даже из близких ему людей, знал, что везде его сопровождала потрепанная общая тетрадь. Именно туда заносились первые строки, именно там и зарождались стихи. За военным мундиром скрывается тонкая и любящая душа, подмечающая лиризм действительности, горячо верящая в жизнь.
Умение заметить главное в человеке, вера в его высокое предназначение, ощущается в каждом стихотворении. А каждая строка воспоминаний пропитана заботой о Родине. Где же его Родина? В братской Украине? Над могилой родителей в Алма-Ате? Рядом с сестрой, проживающей в Казахстане? Рядом с братом-москвичом? Как же верны в данном случае слова песни, что пели мы когда-то, “Мой адрес не дом и не улица…”, а нечто гораздо большее… И все же сегодня для автора Родина в Гродно, воплощенная в жене белоруске, детях и внуках…
О ветеранах, продолжающих свой бой за Победу. О мужчинах и женщинах наших дней, мысленно мчащихся от станции “Сегодня” до станции “Тогда”. Об отце, что скрывает во вздохе непосильного прошлого груз. О себе, о друзьях, об эпохе, давшей миру Советский Союз. О прекраснейших зернышках судеб, продолжающих дело отцов. О былом и о том, что лишь будет, и о счастье в конце то концов.
О светлой любви и о прелести бабьего лета, что присесть не дает на скамье. О сокровище главном поэта – о его самой лучшей семье… Если книга непроизвольно рождает в случайном читателе новые чувства, значит, написана она не напрасно. Значит, она стала порогом новых дорог фантазии, размышлений. Памяти. А что еще нужно автору?
Петр Семинский, член Союза писателей Беларуси. Анатолий ФЕДОРИШИН _______________________________________________________________________________
Полководец.
Своих врагов он честно побеждал,
Войсками управлял не из палатки,
А иногда, бывало, отступал,
Чтоб снова окунуться в гущу схватки.
Но годы шли, и вот какое дело,
Заметил, сердце все труднее билось,
Его, не раз израненное тело,
Всё чаще на покой просилось.
Когда ж на ровном месте конь споткнулся,
Когда в бою едва не был пленен,
На стременах привстал он, оглянулся,
А тыла нет, его не создал он.
Всё позади осталось, всё свершилось.
Триумф. Цветы. Успехи. Всё сбылось.
Как будто всё у полководца получилось,
Но только тыл создать не удалось.
И вот, оставив мысли о покое,
Чтоб в землю лечь на берегу реки,
Сжимая меч слабеющей рукою,
Он в смертный бой ведет свои полки.
С простой фамилией Козлов.
На маленькой, запыленной площадке,
Где от жары нет сил даже потеть
Я обратил внимание на солдата,
Что должен с нами на Кабул лететь.
Он напряжённо вглядывался в горы,
Из фляги по глоточку воду пил,
Глаза прищуривал, глубокие, как море,
И жадно “Приму” едкую курил.
Наверно был еще в неравной схватке,
Как уж, стреляя, ползал между скал,
Губительным огнем из автомата
Отход десантной роты прикрывал.
В полёте мне немного рассказали
О бое, что затих за той горой,
Он спас своих друзей на перевале,
И понял я – передо мной герой.
Когда наш борт завис над полосою,
Он соскочил, махнул рукой, и был таков,
Солдат, мальчишка, с яркою судьбою,
С простой, смешной фамилией Козлов.
Помню Кандагар…
Проходят недели, года,
Но мне не забыть никогда
Бетона стоградусный жар,
И ад средь песков, Кандагар.
Не видел страшней с той поры
Безжалостной летней жары,
Да. Тут не Кабул и не горы,
Вся живность попряталась в норы.
Надолго закрыты полёты,
Уныло стоят самолёты,
Не могут они разбежаться,
Нет сил от земли оторваться.
А мы на посту, хоть умри,
Cвязисты, мои технари,
Нередко теряя сознание,
Всегда выполняли задание.
Остался Афган среди гор,
Но помню я всех до сих пор,
Стучатся в тревожные сны
Солдаты Афганской войны.
На площадь идут ветераны.
Не к месту хвалебные речи,
Расправив уставшие плечи,
Забыв про болезни и раны,
На площадь идут ветераны.
Прекрасные, непокорённые,
Идут, сединой убелённые,
Проходят шеренгами в ряд,
Победно медали звенят.
Их жизнь — это битвы и грозы,
Им дарят тюльпаны и розы,
И третье уже поколение
Пред ними склоняет колени.
Прошу вас, остановитесь!
На наших отцов посмотрите.
Как ярко глаза их горят!
Как горд и отважен их взгляд!
Представил бойцов молодых,
Друзей и подруг боевых,
От горечи сердце сжималось,
Как мало их с нами осталось….
Женщина, которая поёт. Афган 1981г.
Самолет скользил, едва не падал,
Оставляя за хвостом закат,
Среди гор нащупывал глиссаду
На аэродром Джелалабад.
Вез бойцов бывалых и отважных,
Молодняк, закончивший учёбу,
И еще, друзья, что очень важно,
Классный фильм про Аллу Пугачёву.
Соблюдая светомаскировку,
Без огня, курнув в кулак, без дыма,
Вспомнив довоенную сноровку,
Быстро в модуль для просмотра фильма.
И с экрана звонкая певица
С нами разговаривала, пела,
У бойцов лихих светлели лица,
И душа солдатская теплела.
А в глазах искринки закипали,
У кого-то серебрились слёзы,
Русские солдаты вспоминали
Наши белорусские берёзы.
На стоянке техники “лечили”
Днём еще подбитый, вертолёт,
Мы здесь молча, искренне любили
Женщину, которая поёт.
Поутру дежурная вертушка,
Вдруг взревев, прервёт короткий сон,
Ленту с полюбившейся девчушкой,
Увезёт в соседний гарнизон.